De Formión a Lisandro, de los Lápitas a los Centauros,
de Parménides a Heráclito, el conflicto eterno es la asíntota del olvido
del geómetra milesio, legendario azote del perpetuo desaguisado
que el triunfo encarece sobre las ruinas solemnes en gloria de los incautos.
Tiempo es, otra vez, y a tiempo estamos, creo, de dar licencia a los huesos
de los que fueron manjar de gusanos mil años hace, y de enterrar a los vivos
que pelan gambas al desgaire, cogitando escarabajos de sus desafueros.
Dando aguja para sacar oreja, cada uno alega en derecho de su dedo.
Gastada la salud, toman lengua en la letrina quimerina, meriendan vinos,
cenan verdades soñadas, gozan con alcaloides y hacen culebra al credo.
Fuéseles el alma un día, de otra fruslería, y quedaron trasibularios ellos,
colgando de un cabello de farmacopea, asidos a sus instintos asininos.
¡Pulsión de acabar deshecho del revés, agujas, camellos y eso!
Volvieran los Doce Pares de Francia a levantar cabeza
y contemplar su linaje antófago actual, entumecido de orfandad visceral,
flojo de anchuras, cuando las carnes tiemblan ante una brizna de franqueza,
con la embajada sideral de organizar de este mortecino desvarío, el funeral!
Descuartizado entre el neutrino y la galaxia, solo he de sanar con el empeño
de saborear la fragancia que deja la lluvia sobre la hierba este otoño.