Jibarizado, el melón de la cultura ancestral pierde a raudales su jugo nutricio;
podado el Árbol de las Artes por la cizalla que acalla el soneto, la melodía;
¡Pesia tal! ¡Cuánto mal ha traído del curiel andante la pedagogía!
De lo mollar, una triste sinopsis, síntoma de la silicosis del raciocinio.
De lo incidental, un envoltorio luminoso, un panegírico monumental.
De lo perspicaz, pavor cerval, una mirada torva todo lo más.
De lo tosco y vulgar, carcajada a mano abierta, un jolgorio secular.
Diose carta de horro al silogismo, vetusto y fastidioso instrumento.
Los músicos de la orquesta no traen ya sus dedos al concierto,
Suena una zupia enlatada que convoca a los buitres del sentimiento.
Desterrada la Inteligencia, no se lleva ya bigote de manillar que atusar,
pues tampoco el ejercicio de parar mientes antes de actuar,
solo queda el coro de aullidos que la sinrazón aspira a excusar.
Kant y Leibnitz en el hospicio están, jugando, con toda intención, al gua.
¡Así nos va! En cántaros con alma convertidos, nuestra aljaba aliviada
de la facultad de juzgar, al cabo estamos de regresar al Tártaro primordial,
y no precisamente en la modalidad de Titán, sino de lerdo rufián.
Derogado el escrutinio, solo a tientas cabe evocar, fríos los extremos ya,
las señas del instante en que la Historia debió cesar y el Tiempo rebrotar.